Idas con Gramcko, llorando con la Palacios

Lo cierto es que la angustia estaba sentada en la sala de mi casa. A mi madre le habían recetado unas pastillas para parkinson, pero no le habían diagnósticado la enfermedad. Mi madre había decidido no tomarlas e ir a un neurólogo. Entonces nos encerramos en nuestros cuartos. En la cocina hablamos, nunca del tema, aunque mi mamá sabía como colarlo... creo que en realidad por eso nos encerramos. En menos de un mes le diagnosticaron: parkinson, cáncer terminal, mal de sambito... Fines de mayo. Mientras tanto yo leía Ida Gramcko hasta el agotamiento, enredada en las formas, escribiendo para un curso de poesía venezolana, luego vino el llanto con Antonia Palacios, ahí ya la sala estaba desierta. Luego vino la espera. El IVIC. Pero eso fueron los otros meses. Cerati no había muerto. Mamá tampoco. Había esperanza.